Kampa
Forse
questo muro
allontana
il
ricordo di un’altra estate.
Ma
cercarti non basta.
Fanciulli
festanti
indicano
le tracce
che
conducono al tuo silenzio.
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Vecchia
Praga
Voskovec
e Werich
ci
sorridevano
sporgendosi
da manifesti stinti.
Erano
giorni
pieni
soltanto di bisbigli
e
dei canti dei battellieri della Moldava
che
nessuno ricorda più.
Non
è rimasto niente
di
quel terso pomeriggio primaverile
solo
un taccuino
dove
ho annotato
i
segni di un antico dolore.
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La
Bertramka si riempie delle luci
di
una festa domenicale.
“Vorrei
vivere a Praga” canta il soprano
steccando
l’ultima nota.
Quando
cessa il canto
c’è
ancora tempo per rifugiarsi
in
un’umida bettola
a
riempire l’aria di ciarle.
È
tanto lunga la notte…
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